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Aveva rubato gli occhi celesti alla madre, le mani al padre, e sbattendo le porte basculanti del saloon usò mani e occhi contemporaneamente, per raggiungere i calci delle pistole e guardarsi attorno.
- Da bere Coleman – disse in un sospiro minaccioso al barman, raggiunto il piano sconnesso del bancone.
- Certo, Mr. Jones, sicuro Mr. Jones -, rispose andando su e giù la bocca nascosta nella barba dietro al bancone.
Il barman si affrettò quindi a ripulire magistralmente un bicchiere e a centellinare con grazia tremante una roba giallastra, dall’aspetto di idrocarburo.
- E così il vecchio Frye non si è fatto vedere in giro, vero Coleman?
- No, Mr. Jones, non dall’ultima volta, Mr. Jones, non che io sappia.
Dio come parlava male quel barman; ma diceva il vero, lo vedeva da come si muoveva. Prima o poi lo avrebbe beccato però il vecchio Frye, e appeso per i pollici a marcire al sole, fuori dal saloon.
- Rachael è di sopra, vero? – disse Mr. Jones asciugandosi le labbra col dorso della mano.
- Sì, Mr. Jones.
- Bene, dammi la bottiglia.
Il barman consegnò nelle mani di Mr. Jones la bottiglia d’idrocarburi, per poi osservarlo salire lungo la scala in fondo al locale. Sul primo pianerottolo comparve Rachael, sistemandosi i capelli biondi e il busto.